Desde
o dia 11 de setembro deste ano estou aprendendo a ser professora. Esta data é
um tanto catastrófica em nosso imaginário social, foi um dia marcado por ser
desastroso. Entretanto, não posso dizer que meu primeiro dia de aula, não mais
como aluna e sim como professora, tenha sido catastrófico. Tudo me leva a crer
que estou construindo minha identidade como professora. Devo confessar que
depois do primeiro dia de aula saí da Universidade meio que sem saber direito quem
eu era, nem para onde ia. Socraticamente pensei, só sei que nada sei. Então,
trata-se de um aprendizado. Desde este dia, já aprendi algumas coisas:
Aqui você encontrará textos sobre psicanálise, literatura e meus escritos literários.
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domingo, 29 de setembro de 2013
domingo, 22 de setembro de 2013
Carta de despedida
Querida mamãe,
Estou escrevendo para me despedir de
você e de todos os meus queridos. Partirei esta madrugada em busca de uma
pessoa. Penso que talvez não compreenda minha decisão, mas quero que entenda
que nunca amei assim antes. Ela tem olhos tão sedutores, mas tão sedutores, que
me fazem acreditar que ali estão todas as respostas do mundo. Mamãe, estou
apaixonado! E que prazer encontro ao sentir o perfume de seus cabelos! Não
posso mais viver longe dela. Eu andava por aí perdido neste mundo mamãe, sem
saber que rumo tomar. Já havia perdido tudo que tinha, até mesmo meus mais
ternos amigos. Eu vivia entorpecido, alcoolizado. Foi aí que ela surgiu. Mas
não pense minha querida mãe, que você tem culpa em meu sofrimento. Cada um faz
o que pode com o que tem da vida e eu sei que você me amou com tudo que podia.
Então não chores com a minha partida, nem se culpe pelo fato de eu querer me
lançar nos braços de outra mulher. Um dia você vai conhecê-la. Ela é tão doce.
É uma promessa de gozo incalculável. Todo o meu ser pulsa por ela muito mais do
que por qualquer outra coisa na vida. Chega a doer. Imagino que ao lado dela as
horas todas passarão e persistirá um tempo despovoado e profundo, para usar as
palavras de Cecília Meireles. Nesta madrugada eu me lançarei ao seu encontro
num salto. Tomarei uma garrafa de whisky antes de encontrá-la. Calma mamãe, eu
preciso ir embriagado porque sua beleza é tanta que me ofusca, não me é
possível olhá-la assim tão sóbrio. Parto feliz e peço mais uma vez que não
chores por mim. Se quiser, reze por mim, para que eu encontre as respostas que
a vida não me deu, nesse amor tão grande que sinto por ela. Sei que as pessoas
me julgarão por este ato aparentemente impensado, mas já pensei muito, hesitei,
relutei. Não posso mais adiar este encontro. Diga a meu pai que não sou
covarde, que é preciso muita coragem para deixar tudo por ela.
Com amor, seu filho.
Isloany Machado
Campo Grande, 24 de maio de 2012.
domingo, 15 de setembro de 2013
Açúcar é veneno
Outro
dia estava com os olhos do avesso e uma cena brilhou diante de mim. Uma mulher
estava sentada no ônibus e eu em pé. A visão que eu tinha era, portanto, de
cima pra baixo. Eu não havia reparado nela até o momento em que um vendedor de cocadas
entrou também. Ela perguntou o preço e comprou duas cocadas. Imediatamente
guardou uma delas para alguém. Imaginei que não fosse para o marido, mas sim
para o filho. Devia contar com aproximadamente 35 anos, mas aparentava mais. A
pele estava manchada de sol. Nas unhas das mãos e dos pés trazia um
esmaltezinho dourado que já estava desbotado. O das mãos estava carcomido até a
metade das unhas por causa de algum sabão forte que tenha usado ao longo dos
dias. Parecia mesmo que havia acabado de lavar roupa, porque os dedos ainda
estavam meio enrugados. A blusa era de uma malha roxa e estava cheia de
bolinhas pelas contínuas lavagens e pela pouca qualidade do tecido. Seus peitos
eram murchos e da região abdominal pendia uma protuberância de gordura. Os cabelos
estavam amarrados em um rabo-de-cavalo e na parte frontal da cabeça, dois
chumaços estavam vigorosamente arrepiados, eletrizados, sem que ela
demonstrasse qualquer preocupação. Usava um batonzinho rosa claro que não
cobria a boca toda, dava pra notar que fora aplicado apressadamente. Prestei
atenção nela enquanto comia a cocada, pois notava a satisfação em seu rosto. Parecia
ser uma dessas pessoas cuja vida não é fácil, que precisa contar moedas para
passar o mês. Então imaginei que teria hesitado antes de comprar a cocada, mas
enfim pensara: “eu mereço afinal!”. Alguém que tenha muito dinheiro nem sonha
em como é obter uma satisfação dessas, pois seus desejos não podem ser
realizados com uma pequena carga de açúcar no sangue. Então, ela comia a cocada
e eu observava a cena. Os farelos caíam e ela ficava inconformada, pois cada
pedacinho devia ser fundamental. Observei que em seu colo estava pousava uma
bolsinha média, branca, mas encardida de tão usada. Os farelos da cocada
depositavam-se nela. Então a mulher rapidamente espantava-os de cima de sua
bolsa. Não pude deixar de notar que esta trazia um logo metálico com as
seguintes letras entrelaçadas: VH. E a estampa era um embaralhamento das letras
V, C, I, T, R, R, O, H, G, U. Entendi o motivo pelo qual ela limpava tão
cuidadosamente os farelos, pois mesmo não sendo original, há um valor afetivo
implicado numa bolsa dessas. Ela continuava comendo a cocada e os farelos a
cair. Segui pensando na satisfação do açúcar e lembrei que sempre ouvi meu pai
dizendo que “açúcar é veneno!”. Então imaginava o pote de açúcar com aquela
figura emblemática da caveirinha avisando de um grande perigo letal. Pensei nas
palavras de meu pai e olhei de novo para a mulher. Temi que a qualquer momento
ela pudesse cair dura no chão. Os minutos passavam e ela não caía. Então pensei
que podia alterar a sentença do meu pai “açúcar é veneno” por “o açúcar, se
consumido excessivamente, pode ser como um veneno para o corpo, ou seja, pode
ser muito prejudicial em longo prazo”. Transformei uma metáfora em uma
comparação. Benditas sejam as figuras de linguagem. Feito isso, comprei uma
cocada e saltei do ônibus, pois era chegada a hora de minha descida.
Isloany
Machado
Escrito
em 20 de junho de 2012.
segunda-feira, 9 de setembro de 2013
O presente
Para a família Carneiro
Só
conheço, de perto, duas pessoas com mais de 90 anos. Uma delas é Manoel de
Barros, que conta com mais de 90. Sim, eu o conheci pessoalmente, estive com
ele por uns dez minutos e quase morri do coração. Eu precisava dizer a ele o
quanto eu gostava do seu trabalho. Disse. Chorei. Disse. Chorei. Ele riu. A
pele das mãos fininha, o cabelo branco, muito branco. E ria. A outra pessoa que
conheci, não menos importante, é Ávido Carneiro, avô de Andréia Carneiro, minha
amiga. Em agosto fez 90 anos e teve festa pra comemorar. Fui convidada. Ele
havia lido meu livro Costurando Palavras e disse que queria conhecer a autora.
domingo, 1 de setembro de 2013
O não-ser do psicólogo
Não, não
adivinhamos pensamentos.
Também não lemos
cartas e tarôs, menos ainda a mão.
Não analisamos
as pessoas o tempo todo.
Não apertamos os
parafusos da cabeça de ninguém.
Não consertamos
“crianças problemáticas”.
Não?
Não.
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